Huelo a Nostalgias

              El sábado desperté más temprano que de costumbre, más como de costumbre, con una taza de buen café –recién colado- en mano y la inusitada percepción de un olor a nostalgia que se me filtraba entre los poros. Ya para entonces la brisa que se colaba entre las rendijas de mi alma, dejaba claro la proximidad de un frente frío anunciado previamente –la noche del viernes- por el departamento de Meteorología en la emisión estelar del NTV.

                 

                   Desde la ventana -recién abierta- alcanzo a ver las primeras siluetas del sol que se asoma tras la palidez de los primeros síntomas del invierno. Y consigo un informe vago que me recuerda estoy solo, que pasaré otro año distante de esa media naranja que no encuentro o simplemente que no llega, que se cansó de esperar a la vuelta de la esquina o que en medio de una borrachera, Cupido derribó con un flechazo.

                 

                  Tengo una amiga que no deja de repetirme que soy muy selectivo, que si esa no porque aquello, que si aquella no porque lo otro. Pero es simplemente que en cuestiones de amor solo el corazón sabe y la zorra –de Exupéry- no dejaba de tener razón cuando alardeaba con aquello de que “lo esencial es invisible a los ojos”.  En ocasiones he llegado a pensar que como el Principito, igual soy de otra galaxia y producto a cualquier golpe recibido en la caída he llegado a olvidar cómo regresar a mi asteroide. Por cierto… ¿de qué asteroide vengo?

                

                    (…)

               

               Pero tanta aflicción no me arruinará el día… no me hará olvidar que desperté con inmensos deseos de verle, de lanzarme de la cama y correr en busca de sus brazos, o mejor dicho, de sus olas, de tenerle en frente queriendo quedármela todita para mí, compartiendo cada fragmento –de la mar- que vislumbran mis ojos con esos blogueros que sigo y a los que hoy tildo como amigos o simplemente como compañeros de causa.  Hasta una botella me ha llegado… salvo que esta no es de Leydi, no lleva nada –está vacía- dentro. Aunque me preocupa que la haya lanzado con un grito de silencio. Por si acaso la llevo conmigo, y con ella, un puñado de arena que les ha sobrado a unos cangrejos a los que de tanto rogar, decidieron donarme, un manojo de piedrecillas orgasmificadas por inmensas rocas ante la excitación del amar de las olas, alguna que otra concha abandonada por las ostras y estos inmensos deseos de querer y ser querido.

                 

               Le contemplo ensimismado, maravillado de lo bello, de ese melódico olear que ahoga mis tristezas, como ahoga –en el mejor de los casos, claro está- el adicto sus penas en vino. Creía estar solo, pero indiscutiblemente el sin fin de huellas percibidas ahí: “A la Orilla del Mar”, me demostraban lo contrario. No era el único que aparentemente necesitaba estar solo, meditar y vacilar respecto a lo que no ha sido de su vida, o de la mía, particularmente.  El ir y venir no cesaba… chicos –ahogados en risas- corriendo detrás de los crustáceos, un pescador que lanza el anzuelo con la esperanza de pescar algo algún día, buzos frustrados que se lanzan practicando apnea y otros que se pasaban disfrutando del momento como si fuese el último. ¿Habrán percibido que pretendía llevarlo conmigo a mi regreso?

             

                 A lo lejos, alcanzo a ver que se acerca una señora, con aspecto peregrino –no lejos de compartir edad con mi Mima- que tal vez -del mismo modo que cuentan y nos cuenta nuestro Pepe Martí- llegó como ese viajero que llegó un día a Caracas al anochecer, y sin sacudirse el polvo del camino, no preguntó dónde se comía ni se dormía, sino cómo se iba a la estatua… pero esta vez, ella en lugar de ir a ver a Bolívar intentaba reencontrarse con el mar. Y cuentan que el viajero, solo con los árboles altos y olores de la plaza, lloraba frente a la estatua, que parecía que se movía como un padre cuando se le acerca un hijo. Del mismo modo que ella lloraba –de frente al mar- como si invirtiendo la ecuación, fuese el mar quien le alejase de alguno.

                 

                      Ya caída la tarde y repudiando este vacío, doy vuelta tras vuelta tratando de despistarle… pero el invierno continua ahí, despojándose de sus bajas temperaturas y echándome en cara los labios que no me besan, el susurro que se ausenta, los ojos que no me miran, las manos que no me rosan -ni buscan las mías para salir acompañadas o para cruzar una calle-, los brazos que no me abrazan y hasta ese rostro que no me sonríe.  No me deja de otras que tararear junto a Silvio:

                              

                                            Le he preguntado –PREGUNTARLE- a mi sombra

a ver cómo ando

para reírme

mientras el llanto

con voz de templo

rompe en la sala

regando el tiempo.

Mi sombra dice que reírse

es ver los llantos

como mi llanto

y me he callado

desesperado

y escucho entonces

la tierra llora.

La era está pariendo un corazón

no puede más

se muere de dolor

y hay que acudir corriendo

pues se cae el porvenir.

En cualquier selva del mundo

en cualquier calle.

Debo dejar la casa y el sillón

la madre vive hasta que muere el sol

y hay que quemar el cielo

si es preciso por vivir

Por cualquier hombre –mujer- del mundo

por cualquier cosa.