Sin ser tan mía ni ser tan yo

                        Posiblemente salga a caminar mi Habana. La nuestra, quiero decir. No la que pudieses imaginar por haber visto en fotos, aunque también. Si no la de siempre. La de Gerardo Alfonso con Sábanas Blancas colgando en los balcones y puede que hasta con balcones impacientes por desplomarse en las aceras.

         

                     Quiera Jesús sin ser cristiano, por ser el núcleo en sí mismo, no haya nadie pasando en el preciso instante en que les dé por antojarse.

        

                      Habana Vieja, mi Habana, nuestra Habana. Esta vez con esencia de año nuevo y un poco de gustillo a ti. Que aunque sé estás por llegar aún te noto algo distante. En cualquier esquina de tu pueblo desde el borde de este mío.

        

                    Mi pueblo sigue siendo el mismo. Corroído por los años, sazonado por recuerdos muy gratos que quisiera llevarme a quién sabe dónde. A cualquier parte con esperanzas de regresar más temprano que tarde. Pero llevarlos conmigo. Sería una cobardía de mi parte salir y dejarlos tirados. 

         

                     Tu pueblo. Me gustaría conocer tu pueblo. Caminar por sus calles que desde luego igual son tuyas o bien sus/tus terraplenes. Despertar con el primer cantío del gallo y el aroma del café anunciando los buenos días. En él, creo el aire se respira más puro. Donde lo natural sigue siendo eso, natural y el resto qué más da.

         

                     Rememorar al fango surcado por carretas, los caballos a galope celebrando libertad y el rocío poblado de olor a yerba impregnándose en mis poros. No sé si de por vida… de momento… me sentiría dichoso… decantando ciudades.

       

                   Por la Habana… Habana Vieja, mi Habana, nuestra Habana.

         

                 Imagino alguna vez transitaste por sus calles tal cual pudiese estarlo haciendo en el momento en que me lees. Adoquinadas desde el centro atravesando Bulevares. Puede que hasta el de Varela donde los viejos siguen vendiendo la prensa y cuesta ver a través de las vidrieras empeñadas en reflejar la ciudad.

        

                Son muchos los que llegan arrimados a otros tantos que se empeñan en marchar. Paseando prado arriba entre Leones… prado abajo entre ellos mismos buscando un buen café con el que se deleite al paladar.

         

                   En esta Habana todo sabe diferente. El ron, el tabaco que no fumo, el café que me embobece y el que no también. Cada vivencia se magnifica con pasos incontables que no se resignan a parar. Flujo irremediable que confunde al que transita, al que degusta y congela con su lente cada instante.

           

                Rumbo fijo tal vez ninguno tenga. El principio es llegar y conocerle… el fin: amarle irremediablemente hasta tatuarse cada instante en los recuerdos. Recuerdos para entonces son muchos los que quedan. Unos buenos y otros pueden hasta que malos. En su absoluta dimensión todos dignos de rememorar.

            

                   Pudiese momentáneamente no saber por dónde andes. Imagino una vez más sea bueno respetar ese ínfimo espacio donde no estamos e incita a soñar y sabernos soñados. En el medio del monte poblado de adoquines o en el centro de esta Habana inundada de fango.

              

                  Dos fachadas abstractas e inconclusas que tras abrir los ojos recuerdo caminar mi Habana sin ser tan mía ni ser tan yo.